Born as a stranger
И зачем я предложила ему подсесть ко мне на русском?
Наверное, чтобы чувствовать его запах. *)
Мне жутко нравится запаха его табака. *) Крепкий, упорный и с кислинкой.
Вот бы что-нибудь бы связалось с этим запахом - или лучше бы его, запаха, частичка осталась у меня.
Но я же потом буду об этом жалеть...похоже.
Опять сегодня были какие-то дурацкие воспоминания, и снова я поскорее от них отмахнулась, с ужасом подумав: "Какая я была дура". Впрочем, это давняя и устойчивая резолюция. Вот сейчас я делаю эту запись в дневнике, а через пару годков вспомню сегодняшний день и скажу сама себе с ужасом: "Какая я была дура".
Заповедь №1, Курта Воннегута: "Главное в жизни - не дать никому почувствовать себя, как последнему дерьму"
Заповедь №2, моя собственная: "Главное в жизни - всё забывать как можно скорее, чтобы потом не чувствовать себя, как последняя дура"
Сколько всего я помню - и сколько всего я не помню.
Я помню, как назывался в прошлом году дневник Рин, но не помню, как фамилия автора того учебника, который мне надо срочно купить. [чего там! Я даже не всегда помню, что мне нужно купить этот учебник.]
Я помню, как меня как-то поругали в детстве, но не помню, когда мне говорили всякие приятные вещи.
Я помню какие-то обрывки глупых разговоров, но не могу запомнить объяснения учителя.
Я запоминаю какие-то ничего не значащие обрывки текстов, когда не могу с первого раза выучить стихотворение.
Я запоминаю все те неприятные вещи, что мне говорят, но так быстро забываю хорошие...
"И - никаких цветов."
Помните? Я - помню. Конец лета.
И - по-прежнему - никаких цветов. Ни-ка-ких.
Хочу, чтобы кто-нибудь подарил мне на Новый Год букет. Большой, душистый, свежий. Не просите меня это объяснить - я просто хочу.
P.S. Нашла на полях прошлогодней тетрадки.
"И я бегу и боюсь остановиться, и бегу, а люди вокруг шушукаются: "Смотрите, ОНА бежит!" А стоит мне остановиться, так будут они смеяться: "Да она же от себя бежит! От самой себя убегает!" "
Интересно, в каком состоянии я это написала.
P.S.S. Это должна была быть первая хотя бы наполовину весёлая запись за какое-то время в моём дневнике.
Не получилось.
Извините.
Dance, Morra, dance. (c) Арин
Наверное, чтобы чувствовать его запах. *)
Мне жутко нравится запаха его табака. *) Крепкий, упорный и с кислинкой.
Вот бы что-нибудь бы связалось с этим запахом - или лучше бы его, запаха, частичка осталась у меня.
Но я же потом буду об этом жалеть...похоже.
Опять сегодня были какие-то дурацкие воспоминания, и снова я поскорее от них отмахнулась, с ужасом подумав: "Какая я была дура". Впрочем, это давняя и устойчивая резолюция. Вот сейчас я делаю эту запись в дневнике, а через пару годков вспомню сегодняшний день и скажу сама себе с ужасом: "Какая я была дура".
Заповедь №1, Курта Воннегута: "Главное в жизни - не дать никому почувствовать себя, как последнему дерьму"
Заповедь №2, моя собственная: "Главное в жизни - всё забывать как можно скорее, чтобы потом не чувствовать себя, как последняя дура"
Сколько всего я помню - и сколько всего я не помню.
Я помню, как назывался в прошлом году дневник Рин, но не помню, как фамилия автора того учебника, который мне надо срочно купить. [чего там! Я даже не всегда помню, что мне нужно купить этот учебник.]
Я помню, как меня как-то поругали в детстве, но не помню, когда мне говорили всякие приятные вещи.
Я помню какие-то обрывки глупых разговоров, но не могу запомнить объяснения учителя.
Я запоминаю какие-то ничего не значащие обрывки текстов, когда не могу с первого раза выучить стихотворение.
Я запоминаю все те неприятные вещи, что мне говорят, но так быстро забываю хорошие...
"И - никаких цветов."
Помните? Я - помню. Конец лета.
И - по-прежнему - никаких цветов. Ни-ка-ких.
Хочу, чтобы кто-нибудь подарил мне на Новый Год букет. Большой, душистый, свежий. Не просите меня это объяснить - я просто хочу.
P.S. Нашла на полях прошлогодней тетрадки.
"И я бегу и боюсь остановиться, и бегу, а люди вокруг шушукаются: "Смотрите, ОНА бежит!" А стоит мне остановиться, так будут они смеяться: "Да она же от себя бежит! От самой себя убегает!" "
Интересно, в каком состоянии я это написала.
P.S.S. Это должна была быть первая хотя бы наполовину весёлая запись за какое-то время в моём дневнике.
Не получилось.
Извините.
Dance, Morra, dance. (c) Арин