Born as a stranger
Ну вот, собственно. Уже не всё хорошо, поэтому я пишу сюда. One more tearstain on the pages of my diary.
Нет, конечно, слёз не будет, есть просто чай, Katatonia и плохое настроение. И воспоминания единым потоком в аську.
Какая всё-таки ужасная вещь воспоминания. Одновременно и счастье, и отголоски какой-то старой боли. По-настоящему ценные для меня воспоминания - о каких-то событиях, людях, мало ли о чём - такие вот биприродные. Хорошо\плохо, плохо\хорошо. Наверное, это нормально. Но из-за этого большая часть воспоминаний покрылась пылью.
Когда то, что есть, становится плохим, начинаешь вспоминать то, что было. А в данном конкретном случае было всё хорошо.
Тогда мы были лучше. Непосредственнее. Искреннее. Свободнее. Да, я был прав - у меня больше никогда не будет той свободы, как в те холодные осенние дни. Я мог творить любые глупости, заразительно смеяться и нести чушь на скорости, стирающей в ноль мышечные волокна mm. transversi et longitudinales lingua. И - да, чёрт возьми, - я был по-настоящему счастлив.
Куда это делось сейчас? Почему так часто звучит моя фраза "Тебе правда интересно, что я рассказываю?", а в голове всё чаще возникает мысль "Молчать, надо вообще молчать."? Ладно, глупые вопросы. Я не буду их задавать, даже просто в пустоту.
Наверное, я опять во всём виноват. Ну да, мне проще обвинить себя, разобраться и простить себе эту слабость\глупость, чем разбираться в обиде во всём её комплексе. Я не знаю. Наверное, я опять всё порчу, но только потому, что я боюсь порчи этого.
Наверное, это всего лишь весеннее обострение и сезонная депрессия. Мелочи жизни. Легко переживается с атласами по анатомии и гистологии в апнимку.
Нет, конечно, слёз не будет, есть просто чай, Katatonia и плохое настроение. И воспоминания единым потоком в аську.
Какая всё-таки ужасная вещь воспоминания. Одновременно и счастье, и отголоски какой-то старой боли. По-настоящему ценные для меня воспоминания - о каких-то событиях, людях, мало ли о чём - такие вот биприродные. Хорошо\плохо, плохо\хорошо. Наверное, это нормально. Но из-за этого большая часть воспоминаний покрылась пылью.
Когда то, что есть, становится плохим, начинаешь вспоминать то, что было. А в данном конкретном случае было всё хорошо.
Тогда мы были лучше. Непосредственнее. Искреннее. Свободнее. Да, я был прав - у меня больше никогда не будет той свободы, как в те холодные осенние дни. Я мог творить любые глупости, заразительно смеяться и нести чушь на скорости, стирающей в ноль мышечные волокна mm. transversi et longitudinales lingua. И - да, чёрт возьми, - я был по-настоящему счастлив.
Куда это делось сейчас? Почему так часто звучит моя фраза "Тебе правда интересно, что я рассказываю?", а в голове всё чаще возникает мысль "Молчать, надо вообще молчать."? Ладно, глупые вопросы. Я не буду их задавать, даже просто в пустоту.
Наверное, я опять во всём виноват. Ну да, мне проще обвинить себя, разобраться и простить себе эту слабость\глупость, чем разбираться в обиде во всём её комплексе. Я не знаю. Наверное, я опять всё порчу, но только потому, что я боюсь порчи этого.
Наверное, это всего лишь весеннее обострение и сезонная депрессия. Мелочи жизни. Легко переживается с атласами по анатомии и гистологии в апнимку.
-
-
15.02.2007 в 19:59