Ничего, деточка, ты когда-нибудь вырастешь, и поймёшь, что на рефлексию, вдумчивость по поводу не стоящих того вещей, меланхолию, осеннюю печаль и прочее у тебя нет времени. Или сил. Или свободного пространства в и так задолбанном мозге. Не останется ничего, и не найдётся больше музыки под тоскливое настроение, и не пойдёшь сидеть под серым небом на мокрой траве у рельсов. И поймёшь, что пик формы прошёл, и осталось только цепляться за остатки былого, чтобы не скатиться совсем.
Всё конечно, хотя это совсем даже не конец.