Ночь. Я лежу калачиком, прижимаю к себе Эмирку, мы играем в очередную игру, я шепчу её какие-то глупости, придумывая их на ходу. Но сержце бьётся-бьётся-бьётся, и душу толчками заполняет восхитительный страх. Завтра скажут оценки.
Утро. Выхожу из квартиры, и тот же страх заполняет меня. ЧТо-то внутри меня судорожно сжимается. Мне жутко.
Иду и понимаю, что думать не могу ни о чём. Голова непрерывно, болезненно пуста. Лёгкие удары сердца эхом отдаются в ней.
- Бр-р-р, - думаю я, выуживая двумя своими самыми длинными ногтями слова из той области головы, куда они забились, дабы дать страху возможность заполнить освободившееся прстранство, - б-р-р, - выстраиваю мысли в цепочки, - что же, я так буду перед каждым экзаменом и перед каждым объявлением оценок дрожать, да?
Чувствую себя жалкой. Непомерно жалкой.
At last! Я у школы. Бегаю на крыльцо, натыкаюсь на Лизу...
- Оценок ещё нет...
Ближе к понятию "день". Час, два, три. Нет. Четыре. Мобильник.
- Да, я вас слушаю.
- Кать? Ты молодец! У тебя пять-пять!
- Правда?!
- Да! Молодец!!!
Но мне не радостно. Гнусное ощущение почему-то от моей оценки... Сама не знаю, почему.
Мама не очень впечатлена, зато мне радостно сообщили, что она передумала насчёт того платья и мне нужно другое, нормальное платье из коллекции. Короче, итог один: в пятницу я после консультаций у англичанки и психологессы мы с мамой едем в "Мегу" выбирать мне платье на выпускной. А потом мы с папой пойдём выбирать приличные туфли, потому что летом мне не в чем ходить. Какими жуткими тряпичниками стали мои родители. В пятницу мы долдны будем обскакать все магазины и перемерить все существующие там платья. Назло всем, особенно маме, буду выирать чёрное. Хочу то, из Мотиви, с корсетом и "обкусанной" юбкой. Надеюсь, на нём всё и кончится, и не будет Шоппинга с тасканием по всем шмоточным (ох). Надеюсь затащить маму на "Гарри Поттера" - хоть будет светлое пятнышко в беспросветной гряде магазинов и "Примерь вот это. Слушай, тебе надо платье, а не мне, так почему я должна с этим возиться?" Ох.
Завтра алгебра. Психую по этому поводу. Нервы, нервы, нервы - сорвалась и разревелась. Мне плохо, кисло, плохо. Схожу с ума. Невротик.
Завтра, в двенадцать, всё кончится-я-я-я.
И окажется, что всё на самом деле не страшно, не сложно, всё достижимо, всё по плечу, всё можно написать.
А ну всё к чёрту.
Я буду писать вторую часть "Послепослезавтра".
Current music: My Dying Bride - A Cruel Taste of Winter